![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
(no subject)
Мне никогда не понять этого... Почему люди всё ещё любят меня. Я ведь ужасный человек. И стала ещё хуже в последнее время. Я научилась раскладываться пасьянс, когда по телефону мне рассказывают свои сокровенные секреты, прерывать беседу из-за того, что хочется посмотреть фильм и пр., и пр. Кстати, самое страшное, чему я научилась, - это не любить. То есть быть индиффирентной. Полностью, как ушной электрод приблизительно. Не иметь никакого отношения к человеческой индивидуальности и к человеку вообще.
А они любят меня. Неизменно. Людей, которые бы не любили меня, я могу пересчитать по пальцам. Большинство из них - лекторы и кумиры, с которыми мне так и не удалось встретиться. Я так полагаю, что если бы мы встретились, то они непременно полюбили бы:)
Ну за что меня любить? Я давно перестала делать случайные подарки. И даже позволяю себе не звонить друзьям в их дни рождения - я просто забываю про их существование в каких-то своих мелко-огромных делах. Но они помнят. Они улыбаются при встрече даже тогда, когда я могу лишь пожать плечами в ответ. Мне никогда этого не понять! Решительно!
Почему люди любят? Почему они вспоминают о тех моментах, когда мы о чём-то говорили, куда-то смотрели или просто были рядом?
Нет, бывали случаи, когда... ну, когда мне хотелось бы, чтобы меня любили по-другому. Например, любили страстно, а меня любили гораздо сильнее - как близкого далекого друга, настолько близкого, что страшно задеть его своими проблемами. Но, если вдуматься - мне не на что пожаловаться.
Наверное, я могла бы просто сидеть перед гостиницей Националь, рисовать мелом на камнях и ждать, когда мимо пройдёт какой-нибудь принц. И он бы непременно полюбил меня. Или в дебрях сатанзима я могла бы встретить безумно очаровательного "Тарабаса". И он бы тоже меня полюбил. И стал бы... добрым, точно стал бы. И бла бла бла.
Но почему-то всё так, как есть. Это хорошо. Но непонятно.
А они любят меня. Неизменно. Людей, которые бы не любили меня, я могу пересчитать по пальцам. Большинство из них - лекторы и кумиры, с которыми мне так и не удалось встретиться. Я так полагаю, что если бы мы встретились, то они непременно полюбили бы:)
Ну за что меня любить? Я давно перестала делать случайные подарки. И даже позволяю себе не звонить друзьям в их дни рождения - я просто забываю про их существование в каких-то своих мелко-огромных делах. Но они помнят. Они улыбаются при встрече даже тогда, когда я могу лишь пожать плечами в ответ. Мне никогда этого не понять! Решительно!
Почему люди любят? Почему они вспоминают о тех моментах, когда мы о чём-то говорили, куда-то смотрели или просто были рядом?
Нет, бывали случаи, когда... ну, когда мне хотелось бы, чтобы меня любили по-другому. Например, любили страстно, а меня любили гораздо сильнее - как близкого далекого друга, настолько близкого, что страшно задеть его своими проблемами. Но, если вдуматься - мне не на что пожаловаться.
Наверное, я могла бы просто сидеть перед гостиницей Националь, рисовать мелом на камнях и ждать, когда мимо пройдёт какой-нибудь принц. И он бы непременно полюбил меня. Или в дебрях сатанзима я могла бы встретить безумно очаровательного "Тарабаса". И он бы тоже меня полюбил. И стал бы... добрым, точно стал бы. И бла бла бла.
Но почему-то всё так, как есть. Это хорошо. Но непонятно.